Legado perdido

Un cuaderno rojo

lleno de delirio

es lo que he perdido

Oh extravío!

Es divertido

 pensar

en todo

 lo que en él

no he escrito.

XIV (Primavera)

¿Qué nos queda luego de este gran incendio?


¿Luego de que todo ha sido arrasado?


Nos queda la tierra,
henchida de fertilidad.


Luego del  forzado invierno
que las voraces llamas imponen,
llegará una coqueta primavera.

Insolentes los brotes
incontrolables y ebrios
burlarán la muerte
y a sus heraldos.

Estallarán en llamas
reventando sus capuchas,
plétoricos de estío.

Preñados de futuro,
parirán colores
incadescentes
en las esquinas.

Y con dulces pechos
llenos de miel,
alimentarán generaciones completas
por venir.

La sangre fría

Hemos resistido el hielo
que todo abrasa,
que todo lo quema.

La gélida soledad
ha devuelto el eco
de nuestra voz.

En este hielo, hemos visto
nuestro desnudo reflejo.

Así,
hemos aprendido a resistir
y a danzar.

¡Livianos y despreocupados!
¡Inocentes y terribles!

- Nos hemos vuelto
fríos y dañinos-

¿Será ya tiempo de arrasar
con violencia
esta yerma tierra?
(cual ternura que prepara la siembra)

¿Será tiempo de derramar
los espesos fluídos?
(amputar, desbrozar, decapitar...)
  
¿Será propicio momento
para esta ajada piel abandonar?

fr. XIII (perspectiva)

Si estas brillantes ventanas

con las que miro al mundo

de pronto se abrieran para ti

-y te asomases a este mundo-

¿verías lo que con ellas adivino?

Si estos oscuros balcones

que hacia al abismo cuelgan,

de pronto, se abriesen para ti 

¿Querrías ser de su ojo presa?

fr. XII (brotes)

Hurgo entre mis ropas
buscando algún texto
como si buscase billetes
empero
la mayor parte de las veces
sólo papeles en blanco
cual si fuesen cheques,
encuentro

¿Qué es lo que se ha de cultivar en bolsillos?

personaje imaginario

Seguiré siendo un personaje imaginario
producto de tu fantasía.

sombra con difusos contornos
moviéndose en el rabillo de tu ojo;
palabra distante que percibes cual nocturno susurro;
espectro que te visita, cuando la luz se levanta o declina;
reflejo quebrado sobre inquietas aguas...

Lívido (o, libido)

este demonio que tengo dentro
camina lento
sus pies cansinos
dan saltos traviesos,
cojeando
-pienso-
Un demonio sutil tengo
lascivo,
hambriento...

fr. XI (sin título)

 

Extraña alquimia es realizada

Cuando se crea

Un objeto sagrado

(Imagen o Libro)

(Dios o Poema)

( )

¿O será que es todo
sagrado para el ojo 
que en el acto

de valorar, crea?

Cuando es cierto

que para ti, un día

todo acabará.

Entonces los días transcurren

preciosos e irrepetibles

cual si de pronto

hubieran terminado de madurar

listos para volverse (pulpa en tu boca)

alegría en tu paladar

 http://a-dream-of-dragon.blogspot.com/2010/06/origamis-el-arte-japones-del-papel.html

dejarse arrastrar...

dejarse arrastrar por nuestras sombras que,
cual tentáculos,
tantean la oscuridad
que nos rodea
(o nos inunda)...
¿a qué puerto ese viento nos conducirá?

¿qué umbrías y subterráneas galerías
hemos recorrido en nuestro inquieto andar?

la vida no toda ella se puede narrar

Coincidencias

 

En ocasiones, cuando me estoy acordando de ti, 
me parece que eres tú la que me invoca a su memoria o imaginación… 

¿no tienes de pronto esa misma sensación?

No necesitas contestar claro, pero creo que eso implicaría que,
cuando te sucede a ti, yo estoy haciendo algo similar...

¿o no?

¿Has pensado alguna vez en ello?

¿será esto una forma de espiritismo, entre vivos?

(en el entendido que viva aún mientras lees esto, claro)

http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/9/99/John_William_Waterhouse_-_The_Crystal_Ball.JPG

Deambular

Acostumbrados a deambular por las noches, 
golpeando nuestra voz contra las viejas paredes, 
forzándola a descender por nudosas escaleras, 
a izarse por peligrosos balcones.

(acostumbrados al silencio del eco 
que nos enfrenta a la soledad, 
ese sombrío espejo que nos confronta)

Ejercitándonos en la costumbre de no detenerse ni recalar,
de escalar hacia la noche con desnudas manos, 
en esperar lo que aguarda tras oscuros callejones,
en perseguir nuestra sombra, 
para ver hacia donde nos lleva.

 http://www.ludimaginary.net/photograph-182.html

Decepción (in the crossroads)

Quise vender mi Alma

pero no hay quien la compre

Estafa! 

-Gritaba-

 ¡Estafa!

-Gritaba-

-Gritaba-

El Diablo sabía que

de alma

yo nada tenía

¡Es una grosería!

-Gritaba-

Mientras lanzaba

como por la espalda

Re-fi-na-das

Es-to-ca-das

Con el giro

de su capa

-Tu mi alma no cotizas-

Le dije, con una sonrisa.

Debe ser por esa vieja

Que te llena la cabeza:

Que “se necesita fe”

Que “es mejor obedecer”

Estafa! 

-Gritaba-

 ¡Estafa!

-Gritaba-

-Gritaba-

El diablo no sabía que

yo de alma,

cuerpo tenía

-¡Es una grosería!

-Gritaba-

Mientras lanzaba,

como por la espalda

Re-fi-na-das

Es-to-ca-das

Con el filo

de su daga…

fg. X sendero

Es ya una costumbre
esta de apartarse
de los caminos
para senderos hallar

Ir al encuentro del azar
cual si fuese un viejo amigo
al que llevamos tiempo
sin abrazar.

Pluma

Una cierta tensión en los tendones,
queda en el papel inscrita,
cual si fuese estilo.

Una cierta afección en los pulmones,
nos obliga a las líneas largas,
cual si fuesen suspiros.

Una pluma se deja llevar
por el fresco impulso
de la brisa,
inspiración,
brío.

¿Parpadeo o Guiño?

Las calmas olas
que preceden la tormenta
porvenir

La tibia brisa que agita
las aún tiernas hojas de la primavera

El suspenso y la pausa
el aquietarse repentino
del agitado caudal
del devenir

No presentimos esto que es morir,
sólo nos sorprende,
como la belleza.

fg. 9 Coqueta

Coqueta (eres) como una flor / y yo como embobado
                                               me quedo pegado
                                               en la gracia de tus colores
                                               y el sonido de tu voz

Entonces todas juntas gritaron
que malo eres!
                     sólo te gustan las lindas!

(luego estaban los tiernos botones
sin enterarse aún de nada
madurando felices al sol)

Todas las flores
envidiosas son

Defensa como ataque.

La retórica es el lenguaje del poder y, así las cosas, pareciese hoy indispensable no sólo defender la palabra, sino hacer uso de ella en nuestra legítima defensa.

Tomar  la palabra y articular un discurso. 

Tomando en cuenta nuestra asimétrica posición en el tablero y, aún más, debido a que el cerco se cierne amenazante sobre nosotros.

Devolverle a ésta su cuño original, su efigie, su imagen, su estatuto sobre la(s) materia(s); como el regalo que origina el intercambio y la disputa.

Para esto deberemos usar palabras como si fuesen una pira; para quemar la falacia de la satisfacción del deseo a través del consumo. 

Como una barricada; que detenga el avance inverosímil e implacable de la codicia y la indolencia. 

Como un niño que inocente denuncia la impudicia del desnudo emperador fantoche.

Deberemos hacer uso de la palabra frente al poder de las máquinas y sus cifras.   

Frente al panóptico con rostro de libro que controla y vigila, incluso lo dicho dentro de nuestro círculo de amigos y familia. 

Frente al tribunal de la historia que condena al que calla frente a la hecatombe.

Empeñaremos nuestra palabra en exorbitantes cifras y la someteremos a obscenas tasas de crédito, para incrementar sin tapujos la riqueza de nuestro espíritu y la alegría de su valor.

Haremos uso de la sensual palabra que en nuestros labios se desliza como un tibio brebaje hechizado, que deleita nuestro paladar. 

Como placentera sensación del espíritu, que inquieto, no se conforma con el goce que le proporciona la carne, y se hace palabra. 

Cual máscara, que muestra y esconde. 
Como música y canción que nos embriaga y nos conduce a la divina locura de ser dioses (y crear el mundo que nos place).

Deberemos defender la voz humana y su desnuda verdad de ser cuerpo que vibra, que padece los efectos de estar vivo. Eso es defender lo más sagrado de lo humano.

Defender la palabra debido a que sólo a través de ella, podemos defendernos a nosotros mismos. 

Nosotros, los que tenemos voz.

fg. 8 Lotus

Estos pequeños y delicados botones
que cada cierto tiempo emergen
del fondo oscuro de mi pecho,
como si fuesen diminutas burbujas
que desde la profundidad se desprenden.

Estas raras formaciones y figuras
(imagen y sonido)
diminutas pepitas y brillantes cristales
forjados en la ciega y apasionada sangre
te nombran
te invocan
te conjuran
me subyugan

Estos colores que se levantan de las agitadas sombras
dicen sí!

https://www.louisdallaraphotoblog.com/2010/egyptian-lotus/

Sobre papel

El texto es una forma de dominación

sobre el blanco vacío de una página.

Ocupación

que se despliega según una táctica 

siempre oculta, tras visibles movimientos.

El blanco de esta página es una zona agreste

Que debe conquistarse.

Este territorio que debemos dominar,

está constantemente desertificándose,

llenándose de blanco frío y entropía.

Este territorio deseamos cultivar,

para que sea de aquel verde

que no decae en sequía

(Como un jardín

siempre im perfecto,

   deviniendo).

Desea domeñar sobre lo muerto el texto,

como viva cosa que desea ser.

Aglomeración de poder,

oponiéndose a la blanquecina muerte

del vacío cuadriculado

organismo que se desplaza a través de la página

intentando librarse de ella

volviéndose, a veces, vida.

Como un viejo borrador

en un cuaderno olvidado;

floreciendo.

Beso

Acabar en tu boca
despues de tanta espera,
de buscarte en vela,
que ahora parece poca.

Acabar en tu boca
con un largo suspiro
con un suave giro
cuando tu lengua, me toca.

Acabar en tu boca
luego de este largo viaje,
como un brebaje
que con ansias bebes, loca.

To live in fear...

Enfrentarse al propio miedo...
Sobreponerse a los fantasmas que nos habitan.
Subyugarlos e incoporarlos a nuestros claroscuros.
Hacerlos parte de nuestra paleta de colores, cómo un bálsamo que no sólo sea nuestra propia salud, sino que sea así también una emanación de ésta.
Elevarnos por sobre estos viejos fantoches, una vez que los hemos derrotado, nos lleva a lugares desconocidos de nuestros propios potenciales y nos exige a su vez nuevas batallas y renovados desafíos.
No es fácil sin embargo perder la cabellera en el camino (la vanidad, la seguridad que los mismos viejos miedos nos facilitan, en fin...), pero es un precio que debe pagarse.
¿Hacia donde iremos una vez que ello suceda?
¿Nos emanciparemos del miedo?

Bues Time, Baby ! (Sabes hacerme caer)

Me levanto una mañana
abro el refrigerador
me recuerdo que estoy solo
tarareo una canción.

Tu sonrisa me persigue
se me cae un tenedor
alegría donde has ido
ya no escucho más tu voz


Sabes
como hacerme caer...


Al mirarme en el espejo
ya no logro descubrir,
esos ojos que anhelabas
han huído ya de mí.

El deseo me persigue
pidiendo satisfacción
A las líneas de tu cuerpo
vuelve mi imaginación

Sabes
como hacerme caer.
Sabes
como hacerme caer.

Me susurras al oído
dulces versos, sin pudor
ofreciendome un trozo
de tu negro corazón.

En la rosa de tu boca
brilla un rojo carmesí
tus caderas bambolean
navegando sobre mí.

 Sabes
como hacerme caer.
Suave,
sabes darme placer.
Suave,
sabes darme placer.
Suave,
sabes darme placer.

etc.

CoNpletación

Abatido...   (entristecido, adolorido, ensombrecido...)
               al menos ido.

Desolado... (desamparado, desalentado, desanimado...)
               al menos hado

               ...estoy.

    Al menos, hoy.

Love is a losing game

Lo sabes, siempre se ha tratado de la guerra

y para ganar algo valioso,

siempre se ha debido perder por ello,

algo que nos es caro.

Sangre, sudor y lágrimas,

nunca menos que ello

para esperar que sea bello

y recordar cuanto nos costó.

La vida no pide menos

a quien la desea con  tanta locura

a quien se bebe hasta su última gota

a quien la busca en cada sagrado instante

Puedes desear grabar tu nombre en bronce

o escribirlo en polvo de hadas

aún así, hay un precio guapa

el barquero lo exige, demanda

La Moira es una maldición

pero es la divina maldición del que está vivo

y de vez en cuando, hay que besar al cielo por ello

y al seco, mirar el fondo del vaso que nos pregunta…

                 ¡Ehh tú... 

                                                                    ¿ Otra vez   ? 

Fr. 7 (¿Feuerbach 11?)

Explorar el mundo
leerlo, escribirlo,
disfrutarlo
incluso,
desde el texto

Siempre será otra cosa
distinta
muy distinta
que cambiarlo.

fr. 6 Resplandecientes

Nos levantaremnos un día
ígneos como el sol matutino
y resplandecientes, descenderemos
de los Andes al Pacífico

Y fluiremos como ríos
veloces y violentos
hacia el ocaso

hacia el oscuro abrazo
del océano.

Con mi voz

"It Ain't Me, Babe" (Bob Dylan)

Go away from my window
Leave at your own chosen speed
I'm not the one you want, babe
I'm not the one you need
You say you're lookin' for someone
Who's never weak but always strong
To protect you and defend you
Whether you are right or wrong
Someone to open each and every door

But it ain't me babe
No, no, no, it ain't me babe
It ain't me you're lookin' for, babe

Go lightly from the ledge, babe
Go lightly on the ground
I'm not the one you want, babe
I'll only let you down
You say you're lookin' for someone
Who'll promise never to part
Someone to close his eyes to you
Someone to close his heart
Someone to die for you and more

You say you're lookin' for someone
To pick you up each time you fall
To gather flowers constantly
And to come each time you call
And will love you for your life
And nothin' more

(So...) it ain't me babe
No, no, no, it ain't me babe
It ain't me you're lookin' for, babe

fr. 5 Distancia

Ha de considerarse el silencio como una forma del vacío.

Y tendemos a llenar siempre estos vacíos (sea con nuestra imaginación, deseos, miedos, culpas, etc.)

Y así como es vacío, es distancia.

La distancia debe ser un límite.  

Y es indispensable, para sanar, crecer, para extrañar, para pensar, para sentir dolor y para evitar; el silencio y su distancia.

                                                                    ' 

Así como indispensable
es cerrar algunas puertas.

fr. 4 Contemplación (japonerías)

Una silueta hecha verso
cual pequeño botón de sakura,
como tiempo devenido color.

Una onda en el agua
como un rastro de tiempo,
de un viento feliz.

Un pequeño petalo que cae
a 5 cm. por segundo
(con el color del ocaso).

Instantaneas
de un paseo despreocupado
sin apuros
sin atajos.

fg.3 Alegría (inconcluso)

Alegría,
           que con tus ojos claros
           me visitas de cuando en vez

Quedate
            sólo un momento
            dejame disfrutar tu clara tez.
                                     
                                           Acaso
            me dejarías
            apoyar la cabeza
            en tu regazo.
         
            Detener el tiempo
            un instante, quedarme en tus brazos.

Alegría
           que con tu hado
           llenas mi vaso
           brindo por tu misterio.
                                                      
                                           Aclaro...
                       

fr. 2 (angel pálido)

Como un pálido angel
has huido
esta mañana,
de mi lecho

Tu calor se queda
aún un segundo
y dudo

Debiese perseguirte
o debería esperar?
Debiera temerte
o irte a cazar?

De mi pecho
tu aliento
se ha llevado
un suspiro...

un eléctrico espasmo
incendia mi recuerdo
y veo en tus ojos
claros, un hundirme
en tus misterios.
Y pareciese que garras
te hubiesen crecido
y me atraes con anhelo,
para que no ceje en mis esmeros

Debería acaso tomarte
por el cuello, y despojarte
lentamente de tus alas?

De mi pecho
tu aliento
se ha robado
un gemido...

un eléctrico recuerdo
incendia mis espasmos
y veo en tus luceros
claros, mi reflejo.
Y desde ellos me pareció ver
mis ojos siniestros
hundiendo mi daga justo
en medio, de tus
inmaculados pechos.

fragmento 1 (efímero)

Y ellas, bellas como
                  las flores


Sus cabellos,
      siempre alocados


Sus colores,
          tan estudiados
                        

1

Hubo un tiempo en que veía posible como texto, sólo una idea desarrollada hasta su incineración, aún cuando fuese sólo un verso.

Pero debo confesar que, en mi estado actual, apenas si puedo con sostener este pesado lápiz.

Por lo pronto, sólo unas sueltas líneas...
esbozos...
trazos, surcando el blanco vacío...
sólo fragmentos...

NO ES UN HOMBRE

No es un hombre, es el enemigo,

No es el viento,

es un ruido en mis oídos

no es el cielo, es un techo de agujeros,

no es amigo,

es el filo de un cuchillo,

no una guagua, es un saco de desvelos,

no poema, solo cuentas y unas velas

(inédito de "Las flores del mall" 2001 -app.)